Concurso "Postais de Natal Digitais"

Realizou-se um concurso de postais de natal digitais ao qual concorreram vários alunos. Após a receção dos mesmos por email os elementos do júri deram a sua opinião sobre os seguintes postais...

O júri, que agradece a participação de todos os que enviaram os seus trabalhos, escolheu como vencedor o seguinte postal, cujo autor foi o aluno André Ventura do 12º B.

Ao menino Jesus

Hoje é dia de Natal

Mas o menino Jesus

Nem sequer tem uma cama,

Dorme na palha onde o pus.

Recebi cinco brinquedos

Mais um casaco comprido.

Pobre menino Jesus,

Faz anos e está despido.

Comi bacalhau e bolos,

Peru, pinhões e pudim.

Só ele não comeu nada

Do que me deram a mim.

Os reis de longe trazem

Tesouros, incenso e mirra.

Se me dessem tais presentes,

Eu cá fazia uma birra.

Às escondidas de todos

Vou pegar-lhe pela mão

E sentá-lo no meu colo

Para ver televisão.

Luísa Ducla Soares

Leitura a duas vozes

No passado dia 14 teve lugar na nossa biblioteca um serão literário com leitura a duas vozes que voltou a contar com a presença de professores, alunos e familiares, que leram para os presentes textos, alguns da sua autoria, alusivos à quadra natalícia que se avizinha e que deliciaram os ouvintes. As leituras foram acompanhadas por um excelente fundo musical proporcionado pelo som de uma guitarra.

Leitura e dramatizações na creche

No dia 14 vários alunos das turmas do 7º e 8º ano deslocaram-se às instalações da Creche e Jardim de Infância de Grândola onde, simultaneamente em três salas, proporcionaram aos mais pequenos leituras de contos, pequenas dramatizações e cânticos que deliciaram os atentos espetadores.

Novidades literárias

O grilo de Barcelona

Andávamos de automóvel em Barcelona. Milhares de carros andam todos os dias em Barcelona. Barcelona é uma grande cidade. São quilómetros de ruas largas. Muitas, cheias de flores e de grandes prédios de pedra tão trabalhada, cheia de recortes como as próprias flores. Ruas por onde andou Picasso, aquele pintor tão grande que em Barcelona não coube.

O trânsito tinha parado. Aparecera a luz vermelha para mandar parar todos os carros. E tudo parou.

Era noite.

Nós íamos num táxi – um táxi cor de laranja e negro como são todos os táxis em Barcelona. Conforme é o dia de descanso do táxi – motorista e motor – está escrito, por fora, logo abaixo da capota: Lunes (segunda-feira), Lu; Martes (terça-feira), M; Miercoles (quarta-feira), Mi; Jueves (quinta-feira), J; Viernes (sexta-feira), Vi; Sabado (sábado), S; Domingo (domingo), D.

Mas não devia ser o dia de descanso no mundo dos grilos porque a minha tia, com quem eu ia no carro com o meu primo, disse:

— É um grilo! Escutem…

Numa cidade tão grande! Naquele silêncio, no meio da paragem de todos os carros, a voz pequenina do grilo erguia-se na noite toda iluminada de estrelas e das cores dos anúncios luminosos.

— Um grilo!

Todos sorrimos encantados. Vimos o motorista sorrir, refletido no espelhinho retangular do táxi.

— Que quieren ustedes! El pobrecito trabaja también!

O pobrezito, o grilo, trabalhava como uma caixinha de música antiga, ou o músico de uma grande orquestra que tocasse uma música para todo o mundo. Ou até como um pequenino transístor de pilhas ali sobre o tapete de relva que ficava ao lado do nosso táxi.

Tapete de relva que circundava uma estátua de pedra branca – estátua de um Poeta que também cantara versos de alegria ou de tristeza, da vida de todos nós.

Mas a estátua perdia-se na noite, nos milhares de estrelas do céu, nos anúncios, nas janelas iluminadas, às quais, de vez em quando, se encostava alguém a receber o fresco da noite.

Mas foram uns segundos. A luz mudou para verde. Os carros recomeçaram a andar. Um barulho ensurdecedor ao longo das longas e largas ruas.

O grilo já não se ouvia. As suas asas brilhantes continuariam a estremecer sobre a relva húmida e verde, pequenina caixa de música, pequenino músico de uma orquestra, ou até pequeno transístor, minúsculo, de trazer no bolso.

Eu tinha vindo de uma ilha, sobre o oceano Atlântico, na qual havia tantos grilos e, talvez por haver tantos, ali o seu canto não me espantava.

E, naquela rua de Barcelona, entre uma luz vermelha e outra verde, o canto dum pequenino grilo dizia-me, e a todos que íamos no carro, um segredo muito belo, que não tinha palavras portuguesas nem castelhanas, nem abreviaturas como as dos dias da semana escritos por fora dos táxis negros e cor de laranja. Que não era escrito em língua nenhuma senão a do coração dos homens. Era o pequenino grilo dos montes da ilha solitária do Atlântico, ou daquela grande cidade já perto de França.

O sorriso do motorista no espelhinho, esta capacidade de todos nos entendermos, de todos sermos irmãos, amigos. De escutarmos, encantados, um pequenino grilo no silêncio de segundos entre a luz vermelha e a verde. Numa cidade de três milhões de pessoas.

Amigo, que me lês, talvez digas que eu não te contei uma história. Mas tu próprio, que és um futuro Homem, fraterno e bom, contarás aos teus filhos esta história que não é fábula imaginada e que se chama «O Grilo de Barcelona». Lunes, Martes, Miercoles, Jueves, Viernes, Sabado, Domingo… uma história de todos os tempos, de todos os dias. A história do silêncio e de um pequenino cantar.

Matilde Rosa Araújo

 O Sol e o Menino dos Pés Frios (adaptado)

 Lisboa, Livros Horizonte Lda, 2001