Era uma vez um átomo.
E era
uma vez um general mau com uma farda cheia de galardões.
O
mundo está cheio de átomos.
Tudo
é feito de átomos: os átomos são pequeníssimos e, quando se juntam, formam
moléculas que, por sua vez, formam todas as coisas que conhecemos.
A mãe
e o pai são feitos de átomos. O leite é feito de átomos. A mulher é feita de
átomos. O ar é feito de átomos. O fogo é feito de átomos. Nós somos feitos de
átomos.
Quando
os átomos estão juntos harmoniosamente, tudo funciona na perfeição. A vida
assenta nesta harmonia.
Mas
quando se consegue quebrar um átomo… e as suas partes vão bater noutros átomos,
que vão bater noutros átomos ainda, e assim por aí fora… dá-se uma explosão
terrível! É a morte atómica.
Pois
bem, o nosso átomo estava triste, porque estava metido dentro de uma bomba
atómica. Junto com outros átomos, aguardava o dia em que a bomba seria lançada
e eles se quebrariam, destruindo todas as coisas.
Ora,
devem saber que o mundo também está cheio de generais que passam a vida a
colecionar bombas. E o nosso general enchia o sótão de bombas.
—
Quando tiver muitas — dizia ele — vou fazer uma linda guerra!
E
ria-se.
Todos
os dias, o general subia ao sótão e punha lá uma bomba novinha.
—
Quando o sótão estiver cheio — dizia ele — vou fazer uma linda guerra!
Como
se pode não ser mau, quando se tem tantas bombas assim à mão?
Os
átomos encerrados nas bombas estavam muito tristes. Por causa deles, ia haver
uma enorme catástrofe: iam morrer tantos meninos, tantas mães, tantos gatinhos,
tantas cabrinhas, tantos passarinhos, todos, afinal. Seriam destruídos países
inteiros: onde antes havia casinhas brancas de telhados vermelhos e verdes
árvores à volta… só ficaria um horrível buraco negro. E assim resolveram
revoltar-se contra o general.
E uma
noite, sem fazer barulho, saíram todos das bombas e esconderam-se na cave.
Na
manhã seguinte, o general foi ao sótão com outros senhores.
Estes
senhores disseram:
— Já
gastámos um dinheirão para fazer estas bombas todas. Quer deixá-las aqui a
ganhar bolor? O que pretende fazer, afinal?
— É
verdade — respondeu o general. — Temos mesmo de começar esta guerra. Se não,
nunca mais consigo fazer carreira.
E
declarou guerra.
Quando
se espalhou a notícia de que ia rebentar a guerra atómica, todos ficaram loucos
de medo:
— Oh,
se não tivéssemos deixado que os generais construíssem bombas! — diziam.
Só
que era demasiado tarde. Todos fugiam das cidades. Mas onde podiam refugiar-se?
Entretanto,
o general tinha carregado as suas bombas num avião e estava a lançá-las uma a
uma sobre todas as cidades. Mas, quando as bombas caíram, como estavam todas
vazias, não rebentaram!
E
toda a gente, feliz por ter passado o perigo (até parecia mentira!), as usou
como vasos de flores.
Descobriram
assim que a vida era mais bela sem bombas. E decidiram nunca mais fazer
guerras.
As
mães estavam mais contentes. Mas também os pais. Todos, aliás. E o general?
Agora
que já não havia guerras, foi despedido.
E,
para utilizar a farda cheia de galardões, foi para porteiro num hotel. E como
agora todos viviam em paz, vinham muitos turistas ao hotel. Até os inimigos de
outrora. Até os soldados que antes o general tivera sob as suas ordens.
O
general, quando entravam e saíam do hotel, abria a grande porta de vidro, fazia
uma vénia ridícula e dizia:
— Bom
dia, meu senhor!
E
eles, que o reconheciam, diziam-lhe de muito má cara:
— Não
tem vergonha? O serviço é péssimo neste hotel!
E o
general ficava corado, corado, e calava-se.
Porque,
agora, já não valia nada.
Foi com o objetivo de lutar pelas
8 horas de trabalho diárias que, no dia 1 de Maio de 1886, milhares de
trabalhadores de Chicago (EUA) se juntaram nas ruas para protestar contra as
suas más condições de trabalho. (...) Só em 1890, os trabalhadores americanos
conseguiram alcançar a sua meta das 8 horas de trabalho diárias!
